Lluvia de blanco arroz sobre nuestras cabezas que nutre cucharada a cucharada nuestra vida. Lecho palpitante de vida y muerte cercanas, nuestras.
Cepas que se esparcen, madurando vides, rojo, sangre, o que amontonadas, sin vida, esperan arder en el fuego transformador.
Enjambre de uniones, herencia de pensamientos, de objetos, de quehaceres, de genes y condiciones: familia.
No hay comentarios:
Publicar un comentario